Die Linkskurve war scharf und blieb doch unbemerkt; der Pilot musste die Ansage mehrfach wiederholen, bis sie im Kopf ankam: Teneriffa war unwiederbringlich von Calima verwüstet, wir landeten ohne Koffer in einem Massenhotel in Torremolinos. Zwei Tage überlebten wir in Ungewissheit und Trashklamottem, dann mieteten wir beim örtlichen Rockerladen eine mattschwarze BMW F 650. Jeden Tag nahmen wir eine andere Richtung des Andalusischen Hinterlandes unter die Reifen: Durch alpine Bergwelten nach Ronda, über kleinteilige, vergessene Bergstraßen mit Blick bis Afrika, oder durch zügige Hochebenen auf die schneebedeckte Sierra Nevada zu. Wir kehrten abends zufrieden zurück in unser historisches Betonidyll mit Meerblick. Keine Ahnung, was aus Teneriffa geworden ist, Andalusien merken wir uns.
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