Mein ICE Ticket ließ ich verfallen, ich hatte eine bessere Idee, und gute Gründe: Die Z sollte nach Hamburg, jene 250 Kilometer, die wir vor nicht allzu langer Zeit an jedem langen Wochenende runtergebügelt sind, für ein bisschen Freiheit. Nun war ich auf der B3, und blieb dort, rollte genügsam mit 70 Sachen hinter irgendwelchen Lastern durch die Gegend, in der ich sonst meine Feierabende verbrachte. Nach Norden weitete sich das Leinetal und ging in eine Ebene über. Spätestens als Hannover ausgeschildert war, trat ich in die fremde, längst vergesse Welt der anderen über, in der es nichts gab als Gewerbegebiete und Autos, die auf Vierspurigen in alle Richtungen hetzten. Der Bogen über Lehrte sah auf der Karte sinnvoll aus, in Wahrheit war es eine Quälerei von Ampel zu Ampel. Es folgte eine Schnellstraße bei Gegenwind bis Celle, dann war alles weg. Die B3 zog als anderthalbstündige, introvertierte Gerade durch den Nachmittag bis in die Stadt, die mich überraschend freundlich empfing, als hätte sie ein schlechtes Gewissen. Die Z kam in die Garage und blieb dort. Ich hatte ein Einbecker mitgebracht, das tat gut.
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